Sola gratia • ft. Yurikô

Junko attendait patiemment qu’on vienne la chercher, immobile face à l’entrée, le port altier et le regard froid. N’étant guère une habituée des lieux, elle n’aurait su dire si elle se trouvait directement devant la porte de son bureau, ou si on l’avait conduite vers l’une ou l’autre pièce destinée à des entrevues moins « formelles ». Elle n’avait pas osé poser la question non plus. Cela n’avait guère d’importance, après tout, car seule son interlocutrice comptait. Tadake Yurikô, Nidaime Hokage.

La dame n’était guère amatrice de ragots, mais elle n’avait pu résister dans ce cas précis, prêtant l’oreille aux rumeurs circulant à son sujet. Les femmes vantaient sa beauté, les hommes sa force. C’était la première femme à accéder à un tel poste dans tout le Sekai, et elle avait été choisie à la loyale, avançant des arguments plus convaincants que ses opposants masculins. Elle aurait cumulé cet exploit avec celui d’être une non-clanique, si Uzushio n’avait pas été avant-gardiste en la matière – mais l’on devait reconnaître que s’imposer dans un Village abritant autant de clans puissants, dont le fameux clan Uchiha, restait suffisamment remarquable pour que Junko en soit impressionnée. On la disait également de plus de dix ans sa cadette, et elle semblait déjà avoir bien plus de faits d’armes à son actif.

Naturellement, l’Uzujin n’avait pas pu s’empêcher de faire la comparaison et d’éprouver une pointe d’envie. A bientôt quarante ans, elle voyait sa beauté ternir chaque jour un peu plus, son corps faiblir peu à peu, et si elle avait le respect de ses pairs, elle restait lucide sur sa condition : c’était un règne par la terreur, et non parce qu’elle le méritait réellement.
Elle exagérait peut-être, forçant un peu le trait – il aurait été absurde de dire qu’elle ne méritait pas son grade, par exemple –, mais elle avait toujours eu un complexe d’infériorité vis-à-vis de cette jeunesse surdouée qui poussait sans ménagement les plus anciens vers la sortie.

On ouvrit finalement la porte, l’invitant à pénétrer les lieux, ce qu’elle fit sans hésitation. Inutile de tergiverser plus longtemps, elle avait suffisamment réfléchi à cet instant, et ce avant-même de demander une entrevue. Aucun de ses mots, aucun de ses gestes ne seraient laissés au hasard. La vie d’un autre en dépendait.

Arriver jusque-là avait été une véritable épreuve, en réalité ; en d’autres circonstances – comprendre, si Haruka avait encore été de ce monde – peut-être que les choses auraient été plus simples. Elle serait allée la voir, se serait confiée à elle, sans ambages, et nul doute que la rouquine aurait compris l’importance de sa requête, jouant de son statut pour lui permettre cette entrevue. Mais sans Haruka, elle se rendait compte qu’elle était bien seule, à présent. Avec qui pouvait-elle partager ces secrets et alléger sa peine ?

Il lui avait fallu user de sa position d’examinatrice, et tordre légèrement la réalité, prétextant un besoin de l’entretenir d’un sujet personnel mais en relation avec l’examen Jûnin. Junko n’était pas bien certaine que son stratagème ait fonctionné, peut-être que la Nidaime avait simplement fait preuve de bienveillance à son égard – c’était un trait qui revenait souvent dans les discussions à son sujet. Il lui faudrait jouer la carte de l’honnêteté dès le départ, pour corriger le tir, elle en avait bien conscience. Mais sa requête méritait qu’elle prenne le risque.

Elle avait déjà vu la Hokage, lors de la cérémonie d’ouverture de l’examen, mais se retrouver face à elle, si près, avait un quelque chose d’intimidant, malgré tout. Elle s’inclina respectueusement, avant de lui tendre le petit coffret en bois de cèdre qu’elle avait apporté avec elle. Un peu de thé, qu’elle ramenait d’Uzushio – ça n’était pas grand-chose, mais Junko ne possédait guère que ça et des livres, et elle n’avait pas été jusqu’à se renseigner sur les goûts de la jeune femme en matière de présents. Elle n’avait simplement pas souhaité se présenter à elle les mains vides, alors qu’elle allait lui demander une faveur.

« Je suis Myōshin Junko. Je vous remercie d’avoir accepté cette entrevue… » commença-t-elle. « J’ai conscience que vous devez être occupée, surtout en cette période d’examen, aussi je ne serai pas longue. » Elle avait posé ses mains sur ses cuisses et s’était mise à lisser son habit nerveusement, malgré elle.

« Je ne sais pas si l’on vous a dit pourquoi je suis là… Mais, si je suis tout à fait honnête avec vous, sachez qu’il s’agit d’une requête personnelle, et que je ne suis pas là en tant qu’examinatrice d’Uzushio, comme j’ai pu le laisser entendre à vos subordonnés. Je suis désolée. » Elle baissa les yeux. Elle sentait son cœur battre furieusement dans sa poitrine, comme s’il allait en sortir à tout moment. Il fallait qu’elle respire, qu’elle ne perde pas de vue son objectif. Mais qui était-elle, ici, face à la femme la plus influente de Konoha ? Quels droits avait-elle pour agir ainsi ?

Elle attendit quelques instants, n’offrant alors que sa nuque raide au regard de la Tadake, avant de se reprendre et de relever la tête. Etait-ce réellement le statut de cette femme qui la faisait flancher, ou bien ce qu’elle avait à lui demander ?

« Je viens demander l’asile pour mon fils. »

Elle aurait aimé que la réponse soit positive, d’emblée, qu’elle puisse enfin tourner la page, enfin respirer. Mais elle le savait, au fond, que rien n’était jamais aussi simple… Et si elle s’était préparée à ce que l’on émette des doutes quant à sa requête, l’entendre avait un quelque chose de terriblement blessant. Fut un temps où elle aurait préféré s’emporter et déverser son fiel sur cette pauvre femme, plutôt que d’admettre qu’elle était la seule responsable de cette situation. Mais si elle était présente face à elle, ce jour-là, c’était précisément parce que ce temps était révolu. Elle ne se cherchait plus d’excuses, et si les questions de la Nidaime seraient dures et parfois blessantes par la réponse qu’elles appelaient, Junko savait qu’elles resteraient justes. Elle ne pouvait résolument pas lui en vouloir de protéger son pays – car la dame avait bien compris le sens réel de son interrogation.

« Ce n’est pas d’une protection dont il a besoin, mais d’une famille. » Elle avait répondu avec la même douceur que son interlocutrice, sans précipitation, mais avec une certaine détermination dans la voix malgré tout. Seul son regard trahissait sa douleur et sa peine, à présent. Elle voulait se montrer forte pour son enfant, mais il incarnait sa plus grande honte et sa plus profonde tristesse, et son seul souvenir pouvait causer des ravages.

« Uzushio est un village formidable et je crois le Senkage tout à fait capable de recueillir mon fils, comme il m’a recueillie, il y a des années de cela. Sachez que je lui suis véritablement reconnaissante pour tout ce qu’il a fait. Mais… » Elle s’interrompit un instant, cherchant ses mots. « Nos chemins finiraient par se croiser, il finirait par connaitre la vérité et je… Je ne peux pas imposer ça à cet enfant. » finit-elle par souffler.

La Nidaime cherchait la raison qui poussait Junko à se tourner vers Konoha plutôt que son propre pays, le secret – voire les complications – derrière cette requête incongrue… « Le voilà, le problème : c’est moi. » songea-t-elle avec amertume. Elle détourna le regard. Il lui fallait s’expliquer, bien sûr, pour ne pas nuire à l’avenir de son fils. Mais comment résumer treize ans d’échec, de trahison et de fuite ? Comment traduire ce sentiment d’impuissance, d’incompréhension et de honte ? Elle sentit sa gorge se nouer et une bouffée d’émotions la saisit.

« J’ai commis des erreurs, en tant que mère, je l'ai abandonné et je suis impardonnable. Je l’aime de tout mon être, vous savez, mais je ne peux plus revenir en arrière. J’ai appris à vivre sans sa présence, et lui sans la mienne. Je préfère qu’il se trouve une véritable famille, loin de moi, et que je reste ce personnage imaginaire, ce mythe qu’il s’est construit… » La vérité ne serait que déception, pour cet enfant plein d’innocence. A Uzushio, elle n’était pas cette mère pleine de tendresse, elle ne pouvait pas se le permettre ; elle s’était forgé une réputation terrible. Elle était dure, froide, et parfois même cruelle et injuste. Il n’y avait pas de place dans sa vie pour cet enfant. Pire encore, pour celle qu’on disait ne pas avoir de cœur, ce serait une faiblesse, une façon de l’atteindre. Elle pouvait feindre de ne pas le connaitre, bien sûr, et peut-être pourraient-ils vivre leurs vies respectives chacun de leur côté, pendant un temps… Mais elle se connaissait assez pour savoir qu’elle ne résisterait pas à la tentation de le rencontrer, de lui parler, de le serrer dans ses bras… Pourquoi pas, après tout, il serait si proche ! Ainsi, il finirait par connaitre la triste vérité, tôt ou tard.

« Je comprends votre situation et votre réticence. » ajouta-t-elle finalement. « Vous n’avez rien à craindre… Uzushio ne connait même pas son existence, il est né loin d’ici et il n’a pas de nom. Quant à moi… Avec la fin de l’examen, je n’aurai pas de raison de revenir à Konoha. » Elle sentit son cœur se serrer dans sa poitrine. Qu’il était difficile de renoncer au bonheur ! Mais s’il y avait bien une chose, une seule, qui pourrait éventuellement racheter son âme, c’était certainement ce sacrifice…

« Vous êtes prête à consentir à un grand sacrifice pour le bonheur de votre enfant. Mais lui, qu’en penserait-il ? » La voix de la Nidaime persistait un instant, dans l’esprit de la dame. Malheureusement, elle ne pouvait lui répondre. Que pouvait bien ressentir un enfant abandonné ? Elle-même n’avait pas connu ses parents, et c’était peut-être mieux ainsi. Elle n’avait pas eu à souffrir de ce désamour et n’avait jamais cherché à les retrouver. Elle s’était construite autrement, et avait certainement mieux vécu que si elle s’était accrochée à ces gens qui ne voulaient pas d’elle.
Son fils, lui, n’avait pas eu cette chance. Elle le voyait encore tendre ses menottes avec l’espoir de la toucher ; elle qui lui refusait la moindre chaleur humaine. Elle l’entendait encore pleurer, seul, dans le noir ; elle qui ne lui offrait que son dos insensible. Croire qu’un enfant avait besoin de ses parents biologiques, c’était fermer les yeux sur tous ceux, comme lui, qui s’étaient retrouvé abusés, maltraités, forcés ou abandonnés. « Il a besoin de quelqu’un, mais pas de moi. » songea-t-elle.

« Nous venons d’une toute petite communauté religieuse, qui vit isolée sur Hommachi, dans la Vallée des Nuages. Ce sont des hommes pacifistes, qui ne maîtrisent pas l’art shinobi, à l’exception de quelques  disciples. Ces derniers ont la charge de la protection de la communauté. Son père en fait... faisait partie, et lui aussi. » Elle sentit son cœur se contracter violemment. Faisait. Elle ne s’y ferait jamais vraiment. Essayant de ne rien laisser paraître, elle poursuivit cependant : « Malheureusement, c’est une communauté vieillissante. Mon fils est le seul de sa génération. Quant à ceux qu’il reste… Ce sont mes aînés, et il ne leur reste plus longtemps à vivre. »

Elle s’était rendue à Hommachi, quelques temps après la disparition de Jirō, encore sous le choc de la nouvelle. Elle avait voulu en avoir le cœur net. Ce qu’elle avait vu là-bas lui avait brisé le cœur. Neuf ans qu’elle n’y avait pas remis les pieds, et son souvenir était intact… Mais le monastère n’était plus qu’une ruine. Les hommes n’avaient plus la force de l’entretenir. Ils n’avaient plus la force de vivre non plus.
Seule lumière dans ces ténèbres grandissantes, un enfant d’à peine treize ans. Toute la peine du monde n’aurait su ternir son âme, disait-on. Il travaillait dur, mais il était bien seul à présent. « Prends-le, avant qu’il ne soit trop tard… » lui avait dit le doyen, ce même homme qui avait scellé leur séparation. « Prends-le… » La jûnin avait frôlé la mort à maintes reprises, mais c’était comme si elle s’en rendait compte pour la première fois : les hommes étaient mortels, et elle-même disparaitrait un jour.

« Il va avoir quatorze ans et il souhaite faire ce qu’il a toujours fait : protéger les siens. Mais vous l’aurez bien compris, là où il est, il n’aura bientôt plus personne à protéger. » Elle inspira profondément. La solitude était un bien lourd fardeau. « Je suis certaine qu’il a reçu une éducation de qualité et qu’il sait maîtriser correctement son chakra. Nous avons eu le même professeur, après tout. Il fera un shinobi loyal et défendra fièrement sa nation. » Elle l’avait dit : tout ce dont il avait besoin, c’était d’une famille. Quelqu’un pour le voir grandir, s’épanouir, et devenir un homme. C’était un enfant plein d’amour et d’innocence, qui se donnerait corps et âme pour défendre ses proches.

Joignant les mains sur ses genoux, la dame semblait bien plus sereine à présent. Elle s’était livrée avec beaucoup d’honnêteté et c’était comme si un poids s’était levé de sa poitrine. Son regard s’attarda un instant sur les toits de Konoha que l’on pouvait voir par la fenêtre. « J’ai longtemps réfléchi à ce moment… » commença-t-elle avec douceur. « Et même après avoir parcouru le Sekai, je n’aurais su dire vers qui me tourner pour une telle requête. Mais vous savez, il y a une chose qui m’a fait ouvrir les yeux. Ces examens communs, entre nos deux nations. Je ne vais pas vous le cacher, j’étais réticente à cette alliance, réticente à l’idée de vous accueillir à Uzushio et de vous confier l’avenir des nôtres. » Elle reporta son regard sur la Nidaime Hokage. Cet avis n’engageait qu’elle, bien sûr.

« Ce sont vos jeunes qui m’ont convaincue. » Elle avait vu une jeunesse talentueuse et solidaire. Une jeunesse au sens de l’honneur prononcé, et une réelle envie de faire bouger les choses. Ils pouvaient compter les uns sur les autres, et c’était peut-être la plus grande des qualités dans ce monde de sauvages.

Alors, Junko se leva et, se plaçant face à la Nidaime, s’agenouilla face contre terre. Un dogeza silencieux, qui voulait tout dire cependant.

La Nidaime, accroupie, venait de prendre la main de la dame, lorsque ce nom s’imposa à son esprit. Kannon, Seigneur qui nous observe, Grand Être de compassion ; celle qui fait preuve de la considération la plus pure et la plus véritable. Junko se souvenait distinctement de la statue à son effigie, au cœur du temple Myōshin-ji : Shō Kannon, une femme tenant un lotus dans sa main. Elle n’avait jamais vraiment cru qu’un tel être puisse exister, répondant à l’appel des malheureux, d’où qu’ils viennent, pour peu qu’ils osent l’invoquer. Mais à présent que la Hokage se tenait si près, son visage penché vers elle, il lui semblait que leurs traits se confondaient. Alors, dans un sursaut mystique, elle sut que ses tourments prenaient véritablement fin, et elle accepta du fond du cœur la main de la Nidaime et se releva.


Elle inclina la tête humblement, tandis que les paroles de la Tadake prenaient tout leur sens dans son esprit. En cet instant précis, il lui fallut déployer un effort surhumain pour lutter contre ses propres larmes.
C’était la conclusion de tout un chapitre de sa vie, croyait-elle. Quel souvenir conserverait-elle de cette époque tragique ? Tout. Elle ne souhaitait plus rien oublier. Ni les jours sombres, ni les jours heureux ; ni les sourires, ni les pleurs. Car au fond de toute eau, il y a un trésor.

« Il s’appelle Shin. » finit-elle par répondre, croisant de nouveau le regard de son interlocutrice. Prononcer son nom lui laissa une drôle d’impression. Elle l’avait elle-même baptisé, mais c’était comme si un autre avait fait ce choix, comme si ce prénom lui était étranger. A vrai dire, cela faisait une éternité qu’elle ne l’avait pas appelé ainsi. Elle disait toujours « mon fils », « mon enfant », sans jamais le nommer. Elle se fit d’ailleurs la réflexion que c’était peut-être la dernière fois qu’elle aurait à le faire. « Shin… » répéta-t-elle alors dans un murmure, comme pour profiter encore de ce privilège.

Réalisant cependant qu’elle était toujours en présence de la cheffe de Konoha, elle reprit contenance et s’inclina de nouveau. « Je ne sais comment vous remercier pour l’instant, mais sachez que vous avez mon éternelle reconnaissance. Et s’il y a quoi que ce soit que je puisse faire pour vous, n’hésitez pas à me le dire. Que ce soit aujourd’hui, demain, dans quelques mois ou même quelques années… J’y tiens, sincèrement. » Elle avait hésité à lui reprendre la main pour appuyer son propos, mais s’était retenue de justesse. Elle avait sur le visage un air résolu, à présent. Incapable d’être véritablement heureuse mais consciente de l’ampleur de la faveur qui lui était faite, sa gratitude était réelle.

Elle poursuivit, déterminée : « Pour ce qui est de mon enfant, vous avez ma parole que je ne chercherai pas à le revoir ou à lui écrire, ni à savoir où il est et ce qu’il fait. » C’était un peu étrange d’annoncer ça ainsi, alors que la Hokage avait déjà donné son aval, mais la dame avait ressenti le besoin de formuler cette promesse de vive voix. Comme pour sceller définitivement son destin. Elle ne ferait pas d’histoire, Konoha n’aurait rien à craindre d’elle. De toute évidence, le savoir sous l’égide de cette femme, que Junko apparentait à Kannon, lui suffisait. Elle était convaincue qu’il serait heureux. Quant à elle, elle pourrait affronter plus sereinement son avenir. Elle n’aurait plus de regrets.